Le vacanze di Natale sono finite anche quest’anno, più lunghe del solito data l’insolita collocazione temporale delle varie festività, e siamo rientrati in Norditalia, ormai stanchi di sole e temperature miti quasi autunnali, per ritrovare la nostra nebbia, la nostra pioggerellina fastidiosa, il termometro che conosce anche i numeri negativi. Michele, ormai confuso dall’assenza dell’originale, prende i lampioni più luminosi per il sole. Ma non è delle ben note differenze fra il Sud e il Nord del nostro paese che voglio parlare.  (Per questo consiglio a proposito la visione di due film diversi per molti aspetti, ma accomunati dall’affrontare stereotipi in un modo che alla fine definirei tipicamente italiano: uno è Cado dalle nubi di Checco Zalone  - visione ideale: fuori dalla casa abusiva che hai affittato per le vacanze proprio nel Sud; l’altro Benvenuti al Sud con Claudio Bisio – visione ideale: rientrati al paese (meridionale) di origine per una qualsiasi delle feste comandate.)

Come ogni rientro festivo per più giorni, ci siamo ritrovati in un classico giro delle sette chiese fra parenti, amici e questa volta anche qualche giro turistico (Miki sta diventando abbastanza grande da almeno apprezzare la grandezza del Colosseio – rigorosamente con la i, e da farsi riprendere da un archeologo del Foro mentre cammina sui sassi vecchi di 2500 anni). Siamo stati bravi ad incastrare i vari appuntamenti, sia a Cassino che a Roma, e alla fine abbiamo visto davvero un sacco di persone, molte che non eravamo riusciti a vedere neppure quest’estate. E qui vien fuori quello di cui volevo parlare. Perché quando passa tanto tempo dall’aver visto l’ultima volta qualcuno, uno arriva all’incontro pieno di aspettative anche implicite, e quanto più ad una persona si è voluto - si vuole bene, tanto più grandi sono le aspettative. Eppure alcune di queste sere con Anto ci si è trovati tristi, come spiaciuti di un’occasione mancata. Perché mi rendo conto che, soprattutto quando il tempo è breve come un incontro una volta l’anno, uno vuole sentir parlare di quello che sostiene la vita, vuole riscoprire dentro la storia degli amici le tracce di quello che riempie la propria. E anche parlare con superficialità di temi cari e attuali come i figli e il lavoro può lasciare l’amaro in bocca se alla fine non si arriva a dire il nome della certezza  che rende lieti attraverso le gioie e le difficoltà della vita. E’ il tempo di Natale, Lui è qui: se non si arriva a dire il Suo nome, anche i ritrovi con gli amici migliori di un tempo lasciano insoddisfatti.

Di una settimana di invasione alpina (tende e camper a non finire, un mare di penne ovunque si sposti lo sguardo, canti alpini ad ogni piè sospinto, mezz’ora stamani per riuscire a lasciare Bergamo imbottigliato con gli altri gitani) e dei due giorni di feste e sfilate (a cui abbiamo partecipato ieri sfidando la pioggia ben certi che la Madonna protegge gli alpini e per quanto può evita di farli bagnare) il giudizio più netto che rimane è ben espresso dal messaggio di risposta dell’amico don Ettore, ricordato al passaggio degli alpini di Saluzzo: Oggi puoi capire perché tuo padre ama i canti di montagna.

Non è stato solo un bel vedere (mezzo milione di persone in sfilata dalla mattina alla sera, dalla Vall’Anzasca a Roma, per finire a Bergamo, per citare solo i posti più cari), e neppure soltanto un bel sentire (ogni sezione degli alpini preceduta dalla propria fanfara, a cantare in coro le proprie canzoni): è soprattutto un esempio di uomini grandi e veri, un popolo che nasce dall’appartenere allo spirito di un corpo unico nel mondo (anche se con tanti cugini ieri presenti a rendere omaggio), e come tale oggetto di stima da parte di tutti.

Michele ha passato due giorni a chiedere continuamente: Ppini? pure in mezzo a migliaia di loro., come se rischiasse di perdersene qualcuno. Salvo poi rifiutare quasi spaventato l’offerta di indossare uno dei loro cappelli. Ci son volute un paio d’ore di sfilata e il fatto che ce l’avesse una bambinetta per convincerlo a presentarsi come lo vedete in foto.

Beatrice è ancora piccola, e come tale beatamente capace di dormire in mezzo ad una città quadruplicata di abitanti. La prossima volta che gli alpini torneranno da queste parti dovrebbe essere in grado di apprezzare.

Anto ha fatto la mamma (panini, pappe e passeggino) e la fotografa (tentando in qualche modo anche di immortalare il passaggio delle Frecce Tricolori). Riesce, come sempre, molto meglio nella prima delle due cose. Su questo, non è seconda a nessuno.

E’ solo il primo di una serie di fine settimana interessanti: il prossimo siamo a Roma